"Liga 13 com - Jonatan Magella"
O jovem
entrou no bar e pediu uma Coca. Eram nove horas da matina, mas ele tinha
costume de tomar refrigerante cedo.
Tirou da
pasta de couro preta que portava pendurada no ombro alguns apetrechos, tablet,
calculadora e papéis, enquanto seu telefone tocava o tempo todo.
Ele fazia
contas e falava no celular ao mesmo tempo: "Não abaixa o preço, não, é
duzentos, ele vai querer, vamos ganhar mais assim". Bebeu o refrigerante
numa golada só, enquanto o suor escorria de sua testa e transparecia em sua
blusa gola polo branca.
Enquanto
fazia suas contas, se sentiu atrapalhado algumas vezes por dois velhos que
conversavam na mesa ao lado. Seu olhar se cruzou com o velho da direita algumas
vezes. O jovem fazia cara feia, apesar dos velhos não conversarem alto.
Talvez não
fosse o volume, mas o assunto, o que chamava sua atenção. Terminou as contas,
desligou o telefone, guardou toda a parafernália na pasta. Pagou a coca e saiu.
Ao abrir a porta de sua Pickup prata, seu olhar se cruzou com o olhar do velho
novamente.
Percebendo
que os velhos apenas tomavam cachaça e conversavam, naquela hora da manhã,
horário comercial, começou a sentir pena deles. Seu olhar, de ríspido e grosso,
foi se amansando, se enchendo de ternura.
Cheio de
dó, pensou alto, consigo mesmo: - Coitados... esperando pela morte. O velho da
direita, aquele dos olhares anteriormente cruzados, leu seus lábios. Percebeu a
pena. Não pensou alto, apenas pensou, consigo mesmo: - Coitado... indo em
direção a ela."
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